Pattes blanches (Jean Grémillon, 1949) (II)

Hay que decirlo desde el principio: Pattes blanches es una obra maestra del cine francés. Para empezar, el guion elaborado por Jean Anouilh es perfecto. Las relaciones entre los cinco personajes principales, con psicologías y orígenes sociales muy diversos, se siguen con paciencia, y sus destinos se entrelazan sutilmente hasta llegar a una tragedia inevitable. No hay realmente buenos ni malos; cada uno tiene sus razones e incluso un personaje de mujer malvada, como abundaban en el cine francés de la época, tiene su momento de grandeza, conmovida como está por una especie de ternura nupcial. Se perdonará fácilmente el lenguaje a veces un poco demasiado pulido de sus diálogos al responsable de una estructura dramática tan fina e implacable. Además, y sobre todo, el estilo de Jean Grémillon, a caballo entre el realismo folclórico y el romanticismo venenoso, confiere a esta historia novelesca un carácter absolutamente único.

Lejos de limitarse a un montaje monótono como habría hecho un artesano de la qualité francesa, Grémillon concibe cada una de sus escenas de manera que les infunda el máximo de naturalidad y/o lirismo. Así ocurre con esas numerosas secuencias que comienzan con un travelling lateral que, antes de centrarse en la acción dramática, presenta el contexto geográfico y social de la misma. Bretaña nunca ha sido tan bien filmada como aquí, y ello a pesar de que Pattes blanches carece de todo adorno decorativo o pintoresco. Más que ningún otro director francés de los años 40 (salvo Jacques Becker y Roger Leenhardt), Grémillon merece ser llamado «director de escena», ya que su trabajo pone de relieve la influencia del entorno en el drama como nadie lo hacía entonces. Véase también ese extraordinario plano secuencia que interrumpe la boda para mostrar al hermanastro siguiendo al cortejo nupcial desde el acantilado.

Aunque en un principio es firmemente realista, la obra coquetea regularmente con el fantástico gótico sin abandonarse nunca a él, ya que siempre está guiada por el firme rigor del cineasta normando. Varios pasajes son de una poesía extraordinaria. Una sirvienta jorobada que se admira sola en su habitación mientras luce el suntuoso vestido que le ha regalado un señor, una joven novia arrojada desde un acantilado la noche de su boda, una anciana que se lleva a una más joven a recoger hierbas en el interior del país para servir a los oscuros designios de su hijo… Todos ellos al servicio de la narración y admirablemente realzados por la sombría fotografía de Philippe Agostini y un uso lírico e insólito de la música (firmada por Elsa Barraine).

Todos los actores son excelentes, pero dos jóvenes casi debutantes destacan especialmente. En primer lugar, está Michel Bouquet en su primer papel importante en el cine, interpretando admirablemente a un personaje medio loco que podría haber caído rápidamente en la caricatura. Luego está Arlette Thomas como una amante humilde y embelesada. Es adorable. Su mirada profunda y su voz tan dulce dan toda su dimensión a un final sublime cuya sequedad no hace más que acentuar el lirismo, un lirismo desgarrador, un lirismo que revela el sentido profundo de lo que resulta ser un magnífico poema de amor loco.

Christophe Fouchet